第七节  米索

    他在喘息。乔托。这个名字安静而没有来历，不知去向，仿佛一丝说出口就再
也无法回转。他闭上眼睛，双手撑在阳台上，审视着内心，审视这自己的胸膛。他
在怀疑，头上的天，一朵倦慵的云彩正悄然形成，雨水腐蚀了初生的新叶，残破不
堪，最时新的花朵也显出颓败的痕迹。

    骑楼一侧已爬满青苔，犹如回忆一般现身的精细的砖雕。精细、完美，同时注
定崩散，总有一天再也没法重现。如同他的脸，沉睡似的脸庞，优雅地倾听着砖瓦
记载的已经逝去的事物。他的脸是这个城市历史的虔诚注脚，暗指着关于雨水的阴
寒、剔透、盲目、一无所有的言辞。时钟咯咯嗒嗒。望远镜蒙上了一层忧郁的露气，
他在这层朦胧当中遥远了起来，温柔了起来，这是平常的利索干净中所无法察觉到
的。他的轮廓、他的手、他的身体、他的美全都柔和了起来，令人绝望的柔和。镜
片更蒙了。黑夜的一言一行增加了它的虚拟性质。有人在敲门。母亲。光线突如其
来简直不可忍受。乔托的脸远了，远了，远了。她捻亮了灯，皱纹在灯光下出其不
意地隐退，她还有年轻的力量，年龄使年轻愈加可鄙。

    母亲。他妈的她到底想干什么。有所乞求、怨恨、怀疑、沉默、永远都是这样，
永远都是这种该死的沉默。乔托的手，清晰有力的手。她为什么不询问，明明看到
望远镜，半掩的窗帘、俗饰的黑暗，她知道些什么，这场战争。乔托的手是血肉雕
成的石头，坚定，多么坚定。她在积蓄力量，在沉默里，以便寻求给予对方致命一
击的绝好机会。她天生就是这种人，这种能抑制疯狂的欲望，抑制憎恨、乞求，同
时单方面维持尊严。

    一切都心照不宣，构成了生活的全部细节、角逐、胜利、成就。她在等待，不
动声色地观察；空无一物的墙壁、床，艾吕雅的诗集搁在枕头上，关得严严实实的
壁柜、床、望远镜。艾吕雅的诗集打开着：“生活在一座安谧的村庄，一条大道坚
硬而又修远，通向一个血和泪的地方，我们纤尘不染。”你还不睡，时间不早了，
不是吗？她终于说话了，惯有的说话方式，以一种商议的口吻决定，同时轻而易举
地掌握生活的主动权，把别人操纵在她的语言之下，她的影响之下，她的该死的保
护之下，啊乔托、乔托、乔托。她在微笑、慈爱、关怀备至、楚楚动人。真可怕，
真可怕，这种胜利、僵持的胜利，游刃有余，胜券在握。她走向床头，艾吕雅的诗，
怎么可能放过任何一点蛛丝马迹，任何一个通往他人内心深处的可能，探寻私隐的
力量，敏锐的嗅觉，近乎本能地察觉到变化，危险的前兆。果然，她貌似随意地翻
了翻那本诗集，嫣然一笑，又放下，仔细维持它的原貌，早点睡吧，小诗人。她说，
她出去了，她关灯，带上门，她肯定仍站在门后窥测着，黑暗流水一样充斥于房间，
一点点，一点点把你的呼吸，存在的证明，生活的痕迹吞没掉，橡皮擦一样擦掉。

    乔托已经不见了，风吹着窗帘，声音贯满耳朵。她肯定还在，几乎可以想象她
侧着身体，双手紧贴在门把上，全身警备且紧张，随时准备把任何闯入她的世界的
东西驱逐出去，只要这个东西有一个点冒犯的姿态，哪怕是由她亲爱的儿子，沉默
的儿子带来的也不行，必须掐死它，掐死它，用带着绿宝石戒指的手指。那是活生
生的手，活生生的血和肉。但是乔托已经不见了，远了，厨房的灯亮了，但乔托消
失在望远镜片下，只要她还在，他就没法不消失，只要她还在暗处保持这种偷窥的
姿势，这种随时打开门，把她的儿子从黑暗当中拉回生活，拉回她的轨道的欲望还
存在，就不可能有乔托，他象水泡一样完了，没了，一切都如此，没有例外，一次
也没有。乔托，乔托，乔托，必须找到他，这从一开始就很清楚，所寻找的正是他
这个人，他的焦黄的头发，他的漫不经心的眼睛，他整个人带给别人的那种令人熟
悉不过的信息，哭泣的信息，绝望的信息，无论他如何被遗忘、忽略、受到多少不
公平的待遇，这个信息一出现，他就是鲜活而美丽的，充满力量，构成这个城市最
重要的一道风景。时间正是因为他才存在，疼痛也是，还有快感，一道固体的闪电，
正中心脏，引发全身一阵痉挛。他掌握开启门户的钥匙，唯有他才能带来如此眩目
之美，如此彻底的哭泣，如此毫无回旋余地地堕入深渊，抛弃一切，丢掉它们，然
后才能快乐，实心的，遗忘的快乐。

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