拐角
我想是的，在那个地下过道的拐角依然会看见他，一只发黄的帽子把长头发压
得很低，手指细长，指甲看起来很孤独。
永远看不清楚他的眼睛，永远在拐角的不起眼，只记住他的手指细长有力，嘴
唇厚实倔强，木头发黄的吉他，喉咙里低沉的声音，寂寞的弹唱，厚厚的牛仔裤挡
不住外面的灰尘，烟蒂在脚下摆成一朵枯萎的花。
会有一个姑娘蹲下来很认真地聆听，眼睛里带着单纯的忧伤，单纯而忘记了这
个城市。
等夜深人静，风里面只剩下互相慰藉的人和玫瑰花，他用细长的手指捡起地上
的硬币，那声音会在地道里回声悦耳。
我停留，很认真得给他我的硬币，放在他的手里。
他不会抬起头，我不会看见他长发下埋藏的眼睛。
他只是开始弹唱，我也只能感谢，感谢这个城市有人独自为我弹唱，虽然我不
属于这个城市，他也不属于。
我离开，从那个拐角，那段灯光下可以看得见背影的台阶，身后的歌声宛如远
方的风铃。
外面，灯火还是忙碌的，虽然天空苍白。
或许，只是在有些的时候，在这么一个拐角，听那用细长手指勾起的，简单而
脆弱的声音，会有一点感受，他是在用一种方式在生活，而我是用另外一种方式，
去流浪。